Perché pubblico questo articolo di Concita De Gregorio? perché riassume nel miglior modo quello che ho pensato anch'io quando ho saputo dello stupro di gruppo perpetrato ai danni di una bambina sedicenne. Non è la prima volta che succede e non sarà l'ultima... e allora mi chiedo: a cosa servono fiumi di inchiostro e cascate di parole ogniqualvolta succedono queste e altre nefandezze a danno delle bambine e delle donne, dov'è che bisogna agire, qual è il perno su cui agire affinché si concretizzi il concetto di rispetto nella mentalità di tutti noi? poi parliamo di solidarietà per i migranti, quando un intero gruppo di amici (???) ha assistito allo stupro della compagna, senza che nessuno sia intervenuto in sua difesa o abbia denunciato il fatto? il quale è avvenuto alla fine di agosto e solo ora se ne è venuti a conoscenza, ma perché la ragazza stuprata ha denunciato quando, ormai esasperata, si vedeva anche derisa e sbeffeggiata su Facebook e su altri stupidi social network che sono ormai diventati spunti propulsivi all'odio, al razzismo, ai suicidi, agli stupri di massa, agli incontri pericolosi. Non ci sono più parole: succede l'incredibile!
La sedicenne di Modena
che ci svela il nostro abisso (CONCITA DE GREGORIO).
da La Repubblica del 21/10/2013.
QUALCUNO DICA CHE QUEL GIOCO NON È UN
GIOCO.
CE L’AVETE, ce l’avete
avuta una figlia di sedici anni?
Che si veste e si trucca come la sua cantante preferita, che sta chiusa in
camera ore e a tavola risponde a monosillabi, che quando la vedete uscire con
il nero tutto attorno agli occhi pensate mamma mia com’è diventata, ma lo
sapete, voi lo sapete che è solo una bambina mascherata da donna e vi si
stringe il cuore a vederla uscire fintamente spavalda. Dove va, a fare cosa,
con chi. Ve li ricordate, i vostri sedici anni? Quando Facebook non c’era e passavate
pomeriggi al telefono fisso a dire no, sì, ma dai…, e poi quando vostro padre
vi diceva ora basta, libera quel telefono vi chiudevate in camera, anche voi, a
scrivere a penna su quaderno ché il computer non c’era, e se c’era era uno
solo, enorme, sempre spento, inaccessibile. Ecco, fate lo sforzo di ricordare
perché una ragazza di sedici anni è quella cosa lì, da sempre e per sempre
anche se cambiano i modi e le mode, i vestiti e le canzoni, i modi di parlarsi
perché con la chat si fa più in fretta ma è uguale, in fondo.
È COME stare pomeriggi
interi al telefono, a canzonare il tempo a prenderlo in contropiede e
ingannarlo. Una ragazza di sedici anni è una persona a cui la vita deve ancora
succedere e non lo sa, e ha un po’ paura e un po’ fretta, e molto desiderio che
passi veloce il momento e che arrivi quello, alla meta dei diciotto, in cui
“nessuno mi può obbligare, ora”.
Io non lo so, nessuno lo sa tranne lei e quelli che erano lì, cosa è successo
alla ragazzina di Modena che – dicono gli investigatori, i parenti, ora anche
gli adulti che rivestono incarichi pubblici – una sera d’estate a una festa di
compagni di scuola è stata violentata da cinque, sei, non è sicuro quanti
amici. Amici, attenzione. Nessun livido, nessun graffio, nessun segno di violenza
che segnali la sopraffazione fisica in senso proprio. Erano compagni di scuola.
Alcuni maggiorenni da poco, varcata l’agognata meta dei diciotto, altri, almeno
uno, no. Aveva bevuto lei, avevano bevuto probabilmente tutti perché come sa
chi si guarda intorno gli adolescenti, oggi, bevono. Superalcolici, moltissimo.
Costano meno delle droghe, spesso si trovano nelle case già disponibili
all’uso. Shortini, alla mescita. Pochi euro a bicchiere, nessuno chiede la
carta d’identità. Bevono i quindicenni come i trentenni, uguale.
Io non lo so com’è andata, quella sera, in una casa della più rassicurante
delle città emiliane, la Modena delle scuole modello degli imprenditori che non
si arrendono al terremoto, delle donne imprenditrici che vendono figurine nel mondo,
dei ristoranti celebrati oltreoceano. Uno faceva il palo, scrivono gli agenti
di polizia, gli altri a turno nella stanza “avevano rapporti sessuali completi”
con la ragazzina. Non c’è niente di più algido di una relazione, niente di meno
adatto a descrivere il tumulto, il disordine, lo sgomento, la resa. Lei cosa
pensava, come stava, cosa voleva, cosa diceva? Non si sa, nessuna relazione può
raccontarlo.
Dicono, i verbali, che erano tutti ragazzi “incensurati e di buona famiglia”.
Aggiungono, le cronache, che sono passati quasi due mesi dall’evento e che
nessuno – nessuno – ha fatto un gesto o ha detto qualcosa, né a scuola né in
famiglia, nelle molte famiglie coinvolte, che somigliasse alla presa d’atto di
un reato, o quanto meno di una vergogna, di una colpa, di un dispiacere.
Niente, silenzio. Il sindaco ieri ha detto che “inquieta che questi ragazzi non
distinguano il bene dal male”. Inquieta, certo. Pone il problema della
responsabilità. È loro, che geneticamente, naturalmente non sanno distinguere o
è della generazione che li ha cresciuti, e non gli ha fornito i ferri
essenziali per l’opera di elementare distinzione? È dei figli o dei padri, la
colpa?
Anni fa, a Niscemi, Caltanissetta, un gruppo di minorenni massacrò di botte,
strangolò con un cavo di antenna e gettò in una vasca di irrigazione una
coetanea, Lorena Cultraro, 14 anni. Era incinta, rivelò l’autopsia. Uno degli
assassini, quindicenne, chiese al giudice, dopo aver confessato l’omicidio:
“Ora che le ho detto cosa è successo posso tornare a casa?”. A vedere la tv, a
giocare alla play. Tornare a casa. Era il 2008, cinque anni fa. Si scrissero
articoli sgomenti, intervennero psicologi di fama, dissero che certo in quelle
zone del Paese, al Sud, è tutto più difficile. Zone d’ombra, povertà di
mezzi e di sapere, l’adolescenza sempre un enigma. Ora, cinque anni dopo, siamo
a Modena. Emilia culla di bandiera di democratica civiltà e di sapere. Certo
questa ragazzina non è morta, per sua fortuna. Forse non ha nemmeno lottato per
evitare quel barbaro rituale che chissà, magari era proprio quello che
l’avrebbe fatta diventare grande, finalmente. Forse per qualche tempo ha
pensato: è stato quello che doveva essere.
Però arriverà, deve arrivare, il momento il tempo e il luogo in cui qualcuno di
molto molto autorevole senza essere per questo canzonato e dal coro irriso dica
no, non è quello che deve, non è questo che devi accettare per essere
accettata. Non devi fare silenzio. Verrà il giorno in cui questo tempo avariato
scadrà e sarà buttato come uno yogurt andato a male e ricominceremo tutti,
dalle case, dalle televisioni, dai giornali, dalle scuole elementari a dire
alle bambine: quando ti chiedono di stare al loro gioco, digli di no. È un
gioco sbagliato, non è il tuo gioco. Non è nemmeno un gioco.
Verrà il giorno in cui capiremo l’abisso in cui siamo precipitati pensando che
fosse l’anticamera del privé del Billionaire, che fortuna essere ammessi
all’harem, e sapremo di nuovo dire, come i nostri nonni ci dicevano: è una
trappola, bambina. Quando ti chiedono di mostrargli le mutande non è vero che
si alza l’auditel, come dice la canzone scema. Quando te lo chiedono vattene,
ridigli in faccia e torna a casa.
